На улице потеплело, посветлело, подобрело. Шумные, радостные ребятишки с цветными мелками наперевес высыпали на «натуру» и вдохновенно принялись разрисовывать оттаявшие асфальты. Говорят, что однажды, глядя на детские рисунки, знаменитый испано-французский художник П. Пикассо выразился примерно так: «Мне понадобилась вся жизнь, чтобы научиться рисовать как ребёнок». Я верю, что сказал он это не для красного словца, ведь и правда же, неимоверно сложно, если вообще возможно, взрослому человеку творить и выражаться по-детски: ясно, честно, без оглядки. Всегда с чистого листа, от души и, что называется, без задней мысли...
Хожу по весенней «галерее», любуюсь картинками, умиляюсь и мурлычу себе под нос незатейливую песенку из далёкой-далёкой юности со знакомой с тех пор испанской фамилией, зарифмованной на французский лад:
«Опять мне снится сон, один и тот же сон.
Он вертится в моем сознании словно колесо…
Ты в платьице стоишь, зажав в руке цветок,
Спадают волосы с плеча, как золотистый шёлк.
Моя и не моя, теперь уж не моя.
Ну кто он, кто тебя увёл? Скажи мне хоть теперь.
Мне снятся вишни губ
И стебли белых рук —
Прошло всё, прошло,
Остался только этот сон.
Остался у меня,
На память от тебя,
Портрет твой, портрет
Работы Пабло Пикассо»...